Alguna vez me preguntaste cómo hacía para escribir,
Ah…a lo lejos cerré los ojos e imaginé tu rostro,
suspiré el frío aire de la noche y te respondí de la manera mas sutil.
Es el viento, es la vida que se escabulle entre mis dedos, no lo sé. Tan solo llegan las palabras y se posan en mi ventana, después de eso no es nada más…quizás la poca razón que me queda se resiste a morir.
Hoy pienso aquí sentado en medio de estos libros,
que el simple hecho de escribir es porque existen cosas bellas en el mundo,
porque uno no pierde esa esencia fresca de ser humano, esa esencia de amar.
Hace mucho que la verdad no lo hago,
dejé de lado mi cuaderno de poesía
para dedicarme a lo que llena a este congestionado mundo de máscaras,
la rutina y el día a día que me agobian.
Pero, a pesar de eso,
no dejo de ser ese muchacho tonto que se enamora con una sonrisa dulce,
con unos ojos tan penetrantes que calan hasta los huesos,
con ese don que nos da la vida.
Eso me lleva a escribir.
Rara conversación aquella,
casi como si te hubiera conocido de siempre o quizás esperado, no lo sé;
nunca hablamos en clases, tan solo frases tiradas al viento,
una que otra respondida (siempre nerviosismo en el ambiente por parte mía)
y desidia, ah siempre la maldita desidia.
Después de eso el final, sentimientos encontrados y ya ves,
estamos aquí ahora, esperando que el tiempo nos vuelva a encontrar.
Hubiera querido conocerte mas, y no lo dudo, lo voy a hacer, ya sea pronto o en algún momento de nuestras vidas, tan solo dejarse llevar.
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